{"id":6369,"date":"2021-02-10T17:55:06","date_gmt":"2021-02-10T16:55:06","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=6369"},"modified":"2022-05-25T14:42:59","modified_gmt":"2022-05-25T12:42:59","slug":"un-amour-perdu-est-un-exil-solitaire","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/portuguese\/love-better\/un-amour-perdu-est-un-exil-solitaire\/","title":{"rendered":"L’amour perdu est un exil solitaire"},"content":{"rendered":"
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Qu\u2019est-ce qui blesse le plus de ne plus jamais revoir ? Une personne ou un lieu ? Un amour ou une ville ? Le b\u00e9ton ou la chair ? La question me trotte dans la t\u00eate alors que je joue distraitement avec une pi\u00e8ce dans le wagon vide qui me transporte \u00e0 travers les champs recouverts de givre. La faible lumi\u00e8re d\u2019apr\u00e8s-midi refl\u00e8te tour \u00e0 tour chaque face du petit disque dor\u00e9 : pile, face, pile, face.<\/p>

Berc\u00e9e par le doux mouvement de bascule du train et l\u2019atmosph\u00e8re surchauff\u00e9e qui contraste avec le froid mordant du dehors, je ferme les yeux et m\u2019endors. Quand je les rouvre me voici ailleurs, dans une ville dont je suis un jour tomb\u00e9e amoureuse et que j\u2019ai perdue.<\/p>

Retour en arri\u00e8re :<\/p>

La lumi\u00e8re berce Damas d\u2019un tendre bleu canard. L\u2019aube, probablement. Sur les dalles disjointes ou le ciment lisse mes pas r\u00e9sonnent d\u2019un mur \u00e0 l\u2019autre. Mes narines captent \u00e9ventuellement la poussi\u00e8re port\u00e9e par les tourbillons d\u2019une brise aux milles frissons. J\u2019entends peut-\u00eatre la clameur de la ville, apercevant les ombres passantes ou les visages aux contours familiers des \u00e2mes du quartier. Aucune sensation pourtant.<\/p>

Mon fr\u00e8re est avec moi cette fois-ci, accompagn\u00e9 d\u2019un ami. Me voici si contente de leur faire enfin d\u00e9couvrir Bakdash : nous nous pr\u00e9cipitons dans les rues couvertes du souk, \u00e0 la recherche d\u2019une glace \u00e0 l\u2019italienne envelopp\u00e9e dans un \u00e9pais manteau de pistaches. \u00ab On dirait que le toit de t\u00f4le est cribl\u00e9 de balles ai-je pens\u00e9 en visitant le souk pour la premi\u00e8re fois. Il transforme les rayons de soleil en une myriade d\u2019\u00e9toiles, conf\u00e9rant \u00e0 tout ce qu\u2019elles touchent un air enchanteur. \u00bb Nous tournons \u00e0 gauche, puis \u00e0 droite, d\u00e9valons des escaliers et passons devant \u00e9tals vides et fontaines. Dans une mosa\u00efque de souvenirs entrem\u00eal\u00e9s, le temps, le lieu et les passants changent brusquement. L\u2019aube est encore l\u00e0 mais la brise est plus fra\u00eeche et les gens autour de nous portent d'\u00e9pais v\u00eatements en laine. La chasse \u00e0 la glace est termin\u00e9e, nous voici d\u00e9sormais en train de parcourir les rues \u00e0 la recherche de son alter ego hivernal : \u00ab D\u00e9sol\u00e9e Mademoiselle, nous sommes \u00e0 court de sahlab, revenez demain. Du Milo sinon ?? \u00bb Fondu au noir.<\/p>

Un autre jour. Le soleil est d\u00e9sormais au z\u00e9nith. Comme un chat je savoure son \u00e9treinte chaleureuse, un sourire aux l\u00e8vres trahissant la satisfaction et la s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 d\u2019\u00eatre chez soi. Alors que je descends les ruelles \u00e9troites qui rident le Mont Qassioun, mon sourire s\u2019agrandit comme le tissu que l\u2019on d\u00e9chire. Enfin, me voil\u00e0 de retour. Cette fois, j\u2019ai r\u00e9ussi \u00e0 entrer en Syrie en rampant sous une cl\u00f4ture. Le mois pr\u00e9c\u00e9dent, je m\u2019\u00e9tais faufil\u00e9e sous le nez du douanier \u00e0 la fronti\u00e8re. \u00c0 chaque fois je me retrouve de mani\u00e8re inattendue \u00e0 Damas, comme ce personnage de th\u00e9\u00e2tre dont la sc\u00e8ne est sur le point de commencer. Silence...on tourne.<\/p>

Tel est le pouvoir des r\u00eaves.<\/p>

Car je r\u00eave de Damas, une fois par semaine ou presque, depuis neuf ans. Ind\u00e9finiment, mon esprit retourne l\u00e0 o\u00f9 mon corps ne peut plus aller. De la m\u00eame fa\u00e7on que les doigts tracent le visage d'un amant perdu dans l'obscurit\u00e9, j\u2019erre dans les rues de ma ville bien-aim\u00e9e. J'en ai m\u00eame cartographi\u00e9 ma propre version. Et dans ces recoins de mon esprit o\u00f9 je me sens en s\u00e9curit\u00e9, je peux revivre ces jours dor\u00e9s.<\/p>

Parfois, dans mes r\u00eaves, les amis et membres de la famille qui n'ont pas eu la chance de me rendre visite lorsque j'y vivais me rejoignent. Enfin, je peux leur montrer cette part de moi qu'ils connaissent tr\u00e8s peu. Peut-on oublier le th\u00e9\u00e2tre de ses ann\u00e9es \u00e9tudiantes ? Au fil du temps, elle devient une reconstruction id\u00e9alis\u00e9e de notre jeunesse. Le terrain de jeu de notre \u00ab moi \u00bb adulte.<\/p>

Je retourne gu\u00e8re sur les traces des endroits o\u00f9 j'ai v\u00e9cu : cette gar\u00e7onni\u00e8re nich\u00e9e \u00e0 flanc de montagne, l\u2019\u00e9cole enfouie au creux des arbres d'Abu Rummaneh, le bureau pr\u00e8s de l'Autostrad, les appartements de mes amis \u00e9parpill\u00e9s dans la ville, l\u2019auto-\u00e9cole sur la route de l'a\u00e9roport, le caf\u00e9 Rawda o\u00f9 nous avons regard\u00e9 tous les matchs de l\u2019Euro 2008 \u00e0 c\u00f4t\u00e9 du Parlement, les discoth\u00e8ques de la vieille ville et de la ville nouvelle\u2026 Non. Les endroits o\u00f9 j\u2019erre en r\u00eave sont les fruits de mon imagination, lointainement inspir\u00e9s de la topographie de la ville. Je les p\u00e9tris comme bon me semble, les tra\u00eene d'une sc\u00e8ne \u00e0 l'autre, nuit apr\u00e8s nuit. Je ne sais jamais o\u00f9 je vais me retrouver, ni comment seront les choses quand je commencerai \u00e0 r\u00eaver, mais Damas est toujours l\u00e0, rassurante. Parfois, des tensions rodent en arri\u00e8re-plan, mais la plupart du temps, la sc\u00e8ne est calme et baigne dans cette lumi\u00e8re tamis\u00e9e.<\/p>

Parfois, les r\u00eaves deviennent plus rares mais ils finissent toujours par revenir. Dans mes r\u00eaves, Damas est la ville de ma jeunesse, la capitale de l'exil. La douleur d'une histoire d'amour interrompue au plus fort de sa passion. Me serais-je autant attach\u00e9e \u00e0 Damas si j'avais pu y retourner ? Probablement. Mais avec davantage de maturit\u00e9, apr\u00e8s avoir connu des hauts et des bas ensemble. Damas, je t'aurais aim\u00e9 pour le meilleur et pour le pire. Mais je n'ai v\u00e9cu que le meilleur avec toi.<\/p>

Damas, ville de ma frustration et de ma culpabilit\u00e9, frustration de ne pouvoir aller l\u00e0 o\u00f9 mon d\u00e9sir me pousse Moi petite privil\u00e9gi\u00e9e dont le passeport europ\u00e9en me permet de parcourir librement la majeure partie du monde, me voici bloqu\u00e9e \u00e0 la fronti\u00e8re pour une fois...M\u00eame si je supplie, pleure, demande gentiment, menace ou implore. M\u00eame si j'en ai vraiment, vraiment envie. Frustration face \u00e0 une interdiction de s\u00e9jour arbitraire dont j\u2019ignore la raison et ne peux en contester la l\u00e9gitimit\u00e9. Culpabilit\u00e9 de ne pas avoir respect\u00e9 la promesse de revenir faite \u00e0 des amis de longue date ou d'un jour. \u00ab Vous voyez, encore une \u00e9trang\u00e8re qui a pass\u00e9 du bon temps en Syrie et qui est repartie l\u00e0 d'o\u00f9 elle venait, ses albums photos remplis de ceux \u00e0 qui elle ne daignera pas en donner une copie, voire ne reverra jamais ? \u00bb Culpabilit\u00e9 de se sentir si d\u00e9munie face aux larmes et au sang qui se sont d\u00e9vers\u00e9es depuis sur ces terres ensoleill\u00e9es comme un barrage qui c\u00e8de. Culpabilit\u00e9 enfin de souffrir d\u2019un mal si b\u00e9nin alors que tant de personnes ont perdu bien plus qu\u2019une amourette de jeunesse envers une ville.<\/p>

Depuis plus de dix ans, Damas me hante. Et l\u2019apparition surprise au cours de ce banal trajet en train de r\u00eaves dissip\u00e9s il y a bien longtemps fait soudainement \u00e9cho \u00e0 un sentiment d'exil plus r\u00e9cent, encore \u00e0 vif, anim\u00e9 par un amour perdu. L\u2019exil en quelque sorte est l'impossibilit\u00e9 de retourner chez soi. L\u2019endroit, tangible ou non, o\u00f9 l\u2019on se sent le plus \u00e0 l'aise, qu\u2019il s\u2019agisse d\u2019un lieu, d\u2019une \u00e9poque r\u00e9volue ou d\u2019un \u00eatre aim\u00e9. Est-il objectivement mieux qu'un autre ? Difficile \u00e0 dire, mais quelle importance ? Ce qui compte, c'est que nous y ayons \u00e9t\u00e9 heureux, passagers en escale ou r\u00e9sidents \u00e0 plein temps.<\/p>

De la m\u00eame mani\u00e8re que perdre une ville s\u2019apparente \u00e0 une histoire d\u2019amour tragique, ce \u00ab chez soi \u00bb r\u00e9volu peut-\u00eatre quelqu\u2019un que nous ne voyons plus. Ou plus pr\u00e9cis\u00e9ment, une relation qui a disparu. Pile, face, d\u00e9sormais sans \u00e9clat le petit disque est toujours dans ma main, alors que le soleil s\u2019est souch\u00e9 derri\u00e8re les haies floues. L'exil, c'est l'amour ni\u00e9, vid\u00e9 de ses personnages principaux. Une blessure qui peut m\u00eame \u00eatre afflig\u00e9e par la pr\u00e9sence de l\u2019autre. Dans ce cas, l'exil prend la forme de diff\u00e9rentes pi\u00e8ces, immat\u00e9rielles, dans laquelle les amoureux errent chacun de leur c\u00f4t\u00e9, incapables de faire tomber les murs des non-dits \u2013 et des non-\u00e9cout\u00e9s..<\/p>

L\u2019exil amoureux peut aussi prendre la forme d\u2019une promesse non tenue, celle d\u2019un avenir qui ne vient pas et qui par son absence devient une obsession, compromettant toute autre source de bonheur. La pi\u00e8ce manquante, jamais poss\u00e9d\u00e9e, d\u00e9sormais n\u00e9cessaire pour se sentir \u00e0 nouveau entier. La fuite, en avant, en arri\u00e8re, de c\u00f4t\u00e9, sur des milliers de kilom\u00e8tres, des milliers d\u2019ann\u00e9es, ne nous rapproche en rien d\u2019elle. Jamais. Ce chez soi comme une f\u00e9licit\u00e9 conjugale promise, comme un mirage, insupportable dans sa potentialit\u00e9. Inatteignable, suspendu \u00e0 la merci de l'autre qui soudain devient \u00e0 la fois source de toute cette angoisse et a cl\u00e9 pour d\u00e9verrouiller la prison mentale dans laquelle nous nous sommes, seuls, enferm\u00e9s.<\/p>

L'exil amoureux peut alors devenir physique, prenant la forme d\u2019un logement que l'on s'obstine \u00e0 meubler et \u00e0 d\u00e9corer, compensant la solitude qui resserre d\u2019un cran sa prise quand on se retrouve d\u00e9laiss\u00e9 dans un pays \u00e9tranger, tout \u00e0 tour invit\u00e9 et d\u00e9fendu de suivre l\u2019\u00eatre cher. Compensant ce sentiment d'\u00eatre un objet pr\u00e9cieux sur une \u00e9tag\u00e8re, convoit\u00e9, ch\u00e9ri, mais totalement d\u00e9nu\u00e9 de vie, exhib\u00e9 \u00e0 loisir parmi les bibelots achet\u00e9s dans le but de transformer cette maison vide en foyer. M\u00e9taphore d\u2019une farce grotesque, simulacre d'harmonie conjugale.<\/p>

Alors pour fuir cet exil int\u00e9rieur on finit par s\u2019en imposer un, un vrai. Et partir.l. Tout commence lorsqu\u2019on \u00e0 \u00e9difier une maison \u00e0 soi afin de retrouver un sentiment d\u2019identit\u00e9, un \u00e9quilibre perdu dans les tensions tues de l\u2019amour. O\u00f9 l\u2019on se bannit volontairement de l\u2019autre comme pour gu\u00e9rir, qu\u2019il s\u2019agisse d\u2019un passe-temps personnel, de paysages ou des recettes appr\u00e9ci\u00e9es seul, des chansons qui ne seront pas partag\u00e9es. Un refuge vers lequel on se retire doucement, sans bruit, bien avant le tonnerre des disputes qui pr\u00e9c\u00e8de la rupture.<\/p>

Une fois seulement la relation termin\u00e9e l\u2019ampleur de l\u2019exil \u00e9clate-t-il pleinement. En quittant l\u2019\u00eatre avec lequel nous \u00e9tions le plus heureux le coeur se fend tout simplement en deux. Et la pens\u00e9e d\u2019\u00eatre parti afin de reprendre le contr\u00f4le sur son destin apr\u00e8s ce qui nous a paru \u00eatre une attente insoutenable devient l\u2019unique r\u00e9confort. Peu importe qui brandit l\u2019\u00e9p\u00e9e au final, la brutalit\u00e9 du coup \u00e9tourdit car elle tue un amour qui bat encore et crache des gicl\u00e9es de sang frais. \u00c7a fait mal. Mal. Mal. Les bouff\u00e9es d\u2019air d\u2019une libert\u00e9 retrouv\u00e9e se m\u00ealent \u00e0 l\u2019acidit\u00e9 de la douleur. Quel sentiment \u00e9trange que celui de s\u2019exiler d\u2019un \u00eatre ayant \u00e9t\u00e9 notre premi\u00e8re maison apr\u00e8s des ann\u00e9es de d\u00e9racinement. Mais la boule d\u2019un traumatisme pass\u00e9 form\u00e9e dans la gorge ne pouvait \u00eatre transperc\u00e9e par la fl\u00e8che de Cupidon et aval\u00e9e si facilement.<\/p>

On peut alors enterrer ce sentiment de d\u00e9racinement en se ruant t\u00eate baiss\u00e9e de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 du monde, la douleur nous suit comme une gu\u00eape enrag\u00e9e, et nous pique \u00e0 la seconde o\u00f9 nous nous arr\u00eatons, accul\u00e9s, \u00e0 l'extr\u00e9mit\u00e9 de la terre la plus \u00e9loign\u00e9e jamais trouv\u00e9e. \u00c9tait-ce la croyance subitement bris\u00e9e que la fuite nous rendrait l'\u00eatre aim\u00e9, ou plut\u00f4t qu\u2019elle nous ram\u00e8nerait \u00e0 lui ? Que cette relation-foyer se d\u00e9ploierait \u00e0 l'horizon, rutilante, comme la fin d'un voyage, le but de notre qu\u00eate ? Sur ces rives lointaines seul le soleil couchant darde ses derniers rayons, presque navr\u00e9 d'\u00eatre l\u2019unique participant de notre comit\u00e9 d'accueil. C\u2019est seulement quand on arr\u00eate de courir que l\u2019on r\u00e9alise tout ce que l\u2019on a perdu.<\/p>

Si seulement la relation amoureuse s\u2019\u00e9tait transform\u00e9e en amiti\u00e9, autorisant d\u2019\u00e9pisodiques visites comme un immigr\u00e9 dans son pays d\u2019origine. Mais la maison-\u00eatre parfois dispara\u00eet, volontairement absente, s\u2019abstenant de faire partie de nos vies, refusant le moindre contact. D\u00e9sertant la garnison qui lui avait \u00e9t\u00e9 confi\u00e9e, nous r\u00e9duisant \u00e0 errer dans un triste et solitaire exil.<\/p>

L\u2019amour perdu prend alors pleinement l\u2019apparence d\u2019un pays disparu sans aucune diaspora pour le ranimer, ne serait-ce que bri\u00e8vement par des souvenirs. Les plaisanteries, les listes interminables de passions partag\u00e9es, les promenades et les discussions, \u00e9taient cette maison. Une maison que seule la pr\u00e9sence de l\u2019autre rend possible. L\u2019autre comme composant essentiel d\u2019un monde \u00e0 part enti\u00e8re, qui nous connecte \u00e0 tellement de choses et tellement de gens \u2013 amis et belle-famille \u2013 d\u00e9finissant qui nous \u00e9tions, pas tant socialement que de mani\u00e8re intime. Un univers d\u00e9truit par une temp\u00eate de laquelle nous sortons seul, comme l\u2019unique survivant \u00e9chou\u00e9 sur un radeau, fr\u00f4lant du bout des doigts et du c\u0153ur les vestiges emport\u00e9s \u00e0 la h\u00e2te: une m\u00e9lodie, un vieux cadeau d\u2019anniversaire, une expression, un mot d\u2019amour gribouill\u00e9 au dos d\u2019une enveloppe, un bouton de manteau ou de volumineux albums photos.<\/p>

Alors que le haut-parleur du train bafouille ma destination, je ramasse ce que j\u2019ai sorti de mon sac et ai pos\u00e9 sur la table en m\u2019installant, sans y avoir touch\u00e9 du voyage. Un gros livre \u00e9corn\u00e9, trouv\u00e9 au fond d\u2019une librairie d\u2019occasion avant le d\u00e9part tombe par terre, ouvert sur l\u2019une des derni\u00e8res pages : \u00ab Une cause perdue remportera toujours une derni\u00e8re victoire dans l\u2019imagination des hommes. \u00bb \u00e9crit John Prebble en conclusion \u00e0 Culloden<\/em>, t\u00e9moignage historique de la r\u00e9volution jacobite de 1746 qui a d\u00e9sastreusement culmin\u00e9 dans la bataille du m\u00eame nom. \u00c9trange co\u00efncidence. \u00c0 la guerre comme \u00e0 l\u2019amour, le refuge perdu s\u2019id\u00e9alise avec le temps. Sa pr\u00e9sence dans le r\u00e9troviseur o\u00f9 il appara\u00eet sous une lumi\u00e8re de plus en plus glorieuse, nous emp\u00eache de regarder vers l\u2019avant. C\u2019est ainsi que nous empruntons la route risqu\u00e9e de la nostalgie, glissant dans le sens contraire de l\u2019avenir, dos \u00e0 l\u2019in\u00e9vitable marche du temps. Loin de s\u2019estomper, l\u2019exil colle \u00e0 la vie qui passe, nous offrant par flashs ce qui aurait pu \u00eatre, \u00e0 nous qui tr\u00e9buchons comme des canards sans t\u00eate, sans savoir o\u00f9 aller, faute d\u2019une autre direction.<\/p>

Si l\u2019exil d\u2019un pays est un mal collectif, celui de l\u2019amour est une \u00e9ternelle marche solitaire. M\u00eame si, parce qu\u2019il ne concerne que nous, l\u2019exil amoureux peut \u00e9ventuellement \u00eatre gu\u00e9ri. Et l\u2019empire dont nous avons \u00e9t\u00e9 expuls\u00e9s peut lentement \u00eatre r\u00e9appropri\u00e9, peu \u00e0 peu, en transformant les souvenirs communs du pass\u00e9 en rep\u00e8res personnels et sereins pour le pr\u00e9sent et le futur.<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>

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N\u00e3o perca os pr\u00f3ximos frictions... !<\/p><\/div><\/div>

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