{"id":3678,"date":"2020-07-07T12:49:09","date_gmt":"2020-07-07T10:49:09","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=3678"},"modified":"2021-02-12T12:19:37","modified_gmt":"2021-02-12T11:19:37","slug":"fragments-dun-voyage-en-escalier","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/portuguese\/metaphysique-de-buenos-aires\/fragments-dun-voyage-en-escalier\/","title":{"rendered":"Fragments d’un voyage en escalier"},"content":{"rendered":"
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L'ann\u00e9e derni\u00e8re, j'ai lu un livre extraordinaire de Doris Lessing : M\u00e9moires d\u2019une survivante<\/em>. Un livre qui m'a laiss\u00e9e en \u00e9tat de choc. L\u2019histoire, divis\u00e9e en deux parties, se d\u00e9roule dans un monde en d\u00e9clin. Elle, la narratrice, participe et observe le monde depuis sa fen\u00eatre, dehors il y a une civilisation en train de s\u2019\u00e9teindre. Un monde qui s'\u00e9croule, qui s'effondre. La vie ne vaut rien. Seule une partie de la population pourra survivre.<\/p>

Ces jours-ci, quand je sors faire les courses, j\u2019ai l\u2019impression d\u2019\u00eatre une sorte de survivante. Comme la narratrice de Lessing, je vis une exp\u00e9rience d\u2019ordre presque m\u00e9taphysique : un petit voyage dans les quinze \u00e9tages qui me s\u00e9parent de la rue en p\u00e9riode de pand\u00e9mie. <\/p>

Devant chaque porte ferm\u00e9e se trouvent les chaussures de ses occupants. Certains n\u2019en laissent qu'une paire, d\u2019autres en laissent plusieurs. Descendre les escaliers depuis un \u00e9tage \u00e9lev\u00e9, des escaliers raides. Descendre dans l\u2019enfer tant redout\u00e9 : la rue. L\u00e0 o\u00f9 r\u00e8gne la peur depuis que la rue s\u2019est transform\u00e9e en un dangereux ab\u00eeme. Le monde marche sur la pointe des pieds. Les hommes et les femmes portent des masques mais ne sont pas des super-h\u00e9ros. Leur bouche couverte, les discussions ne sont plus qu\u2019un faible \u00e9cho dans les rues et les lieux publics. Des lits vides attendent les futurs patients. Un climat d'apr\u00e8s-guerre r\u00e8gne sur le monde. Les plus de 70 ans devront rester chez eux pour de bon. Le monde se rassemble autour d'un ennemi commun, un petit virus couronn\u00e9. De nombreux corps tombent et comme dans les trag\u00e9dies grecques, certains n'auront m\u00eame pas s\u00e9pulture.<\/p>

Je descends lentement chaque \u00e9tage. Certains ne sont pas \u00e9clair\u00e9s, d'autres d\u2019une lumi\u00e8re bleue spectrale. Les \u00e9vocations affleurent, chaque \u00e9tage inspire son th\u00e9\u00e2tre d'ombres. <\/p>

Au premier arr\u00eat, se dessine la forme d\u2019un minaret. La lumi\u00e8re de l\u2019aube. Puis, au loin, comme un murmure. Qui cro\u00eet in\u00e9luctablement. La voix passe de mosqu\u00e9e en mosqu\u00e9e. Du Minaret, le muezzin fait r\u00e9sonner l\u2019appel \u00e0 la pri\u00e8re. Un chant qui met le peuple \u00e0 l\u2019unisson, un fil de pri\u00e8res se tend dans le ciel tandis que le soleil se l\u00e8ve et que mes yeux sont emplis de lumi\u00e8re. <\/p>

Les chaussures reposent \u00e0 l\u2019entr\u00e9e de chaque temple. Pour p\u00e9n\u00e9trer dans l'enceinte, il faut se d\u00e9chausser. La maison, depuis cette peste, est devenue le lieu sacr\u00e9, sacratus<\/em>, le lieu auquel on se consacre et o\u00f9 aussi \u2014 selon l'\u00e9tymologie \u2014 on proc\u00e8de au sacrifice. Femmes et enfants vivent des sc\u00e8nes d\u2019une irr\u00e9parable violence. La libert\u00e9 a \u00e9t\u00e9 galvaud\u00e9e. Un m\u00e9gaphone annonce chaque nuit qu\u2019il faut rester chez soi. Dehors l'ennemi, un nouveau Minotaure, le Covid-19 ou une nouvelle M\u00e9duse, le fl\u00e9au qui s\u00e9vit au XXIe si\u00e8cle. Et \u00e0 21 heures pr\u00e9cises, les gens vont \u00e0 leur fen\u00eatre et applaudissent.<\/p>

Ceux qui avancent \u00e0 la recherche d'un vaccin sont les nouveaux Th\u00e9s\u00e9e et Pers\u00e9e. Th\u00e9s\u00e9e, se servant de la cr\u00e9dule Ariane, a r\u00e9ussi \u00e0 tuer le Minotaure qui semait la terreur en Cr\u00e8te. Et Pers\u00e9e, d\u00e9sinform\u00e9, est sorti couper la t\u00eate de M\u00e9duse, aid\u00e9 des nymphes et des dieux qui lui ont fourni des casques et des sandales ail\u00e9es. Le Minotaure et la M\u00e9duse ont \u00e9t\u00e9 vaincus. Le sang continue \u00e0 couler de la m\u00eame fa\u00e7on. <\/p>

Au huiti\u00e8me \u00e9tage d'o\u00f9 \u00e9mane une lumi\u00e8re ambr\u00e9e, il y a une porte entrouverte. Aller au-del\u00e0 serait comme traverser les colonnes d'Hercule : une porte ouverte est une invitation, mais c'est aussi une limite, et avec le risque de se retrouver comme le pauvre Ulysse \u2014 celui auquel Dante fait r\u00e9f\u00e9rence dans sa com\u00e9die \u2014 jet\u00e9 pour toujours en enfer, pour ne pas avoir voulu rester \u00e0 la maison. <\/p>

Ceux qui sont rest\u00e9s \u00e0 la maison ont \u00e9t\u00e9 sauv\u00e9s du mal. Du mal de la tentation, du mal de vouloir conna\u00eetre la vie. <\/p>

Dans Le Journal de l'ann\u00e9e de la peste<\/em>, Daniel Defoe raconte la peste qui a frapp\u00e9 l'Angleterre et le monde entier en 1665. Il raconte le d\u00e9sespoir d'hommes, de femmes, d'enfants et de personnes \u00e2g\u00e9es, dont aucun ne pouvait se trouver au-del\u00e0 de la porte de leur maison apr\u00e8s le coucher du soleil. La peste se propage et des centaines de personnes meurent chaque jour. Le jeune protagoniste d\u00e9cide de partir en voyage, il n'a pas peur car il se croit sous la protection de Dieu. Il a lu la Vulgate et l\u00e0, parmi ces pages, il sent que s\u2019est manifest\u00e9 son destin, sa bonne fortune. Cependant, il affirme qu'il n\u2019a pas le droit de tomber malade sans quoi on se m\u00e9fierait de lui\u2026 On a le mal, on devient porteur du mal, c'est \u00e7a le mal.  Tout Londres pleurait, assure le narrateur. Le fl\u00e9au a an\u00e9anti cent mille \u00e2mes, signe \u00e0 la fin du texte le personnage, nous r\u00e9v\u00e9lant ainsi qu'il a \u00e9t\u00e9 sauv\u00e9. Mais pas de l'horreur.<\/p>

Deux \u00e9tages sont dans la p\u00e9nombre. Mon c\u0153ur bat du rythme d'un tambour africain. Chaque porte cache quelque chose de sinistre, certaines poign\u00e9es et loquets ont \u00e9t\u00e9 lac\u00e9s de blanc, d'autres de rouge. Il n'y a pas de bruit, pas de musique, pas de voix. Le voisinage habituel a disparu. La sensation que la ville a \u00e9t\u00e9 d\u00e9vor\u00e9e par un grand silence. Rien, pas m\u00eame un son, tout semble \u00eatre en suspens comme dans un tableau des peintures noires de Goya. J'imagine des t\u00eates d\u00e9form\u00e9es, des parents d\u00e9vorant leurs enfants, deux femmes et un homme, une assembl\u00e9e de sorci\u00e8res, des vieillards mangeant ce qui reste d'eux dans les placards presque vides. <\/p>

En 2003, j\u2019ai pass\u00e9 quelques mois \u00e0 Buenos Aires. En France, \u00e0 la m\u00eame p\u00e9riode, 20 000 personnes sont mortes, des personnes \u00e2g\u00e9es. Ce n'\u00e9tait pas la peste, c'\u00e9tait la chaleur. Le changement climatique surprenant des \u00eatres fragiles, sans grande force, les faisait tomber comme des mouches gonfl\u00e9es par la temp\u00e9rature, haute, \u00e9lev\u00e9e, terminale. Les morgues \u00e9taient satur\u00e9es. \u00c0 New York, il y a moins d'un mois, on a mis en service des camions qui fonctionnent comme des morgues ambulantes. En \u00c9quateur, j'ai vu comment ils mettaient le feu aux corps dans les rues. <\/p>

\u00c9clairez, j'arrive \u00e0 la mezzanine. Depuis les hautes fen\u00eatres qui contrastent avec les murs de pierre, on peut voir le fleuve. On peut le confondre avec la Seine qui fait irruption dans les vastes salles du Louvre. L'escalier du palais n'\u00e9tait-il pas couvert de sang au moment des guerres de religion ? Le sang catholique et le sang des huguenots parcouraient les rues de Paris. On peut encore voir la Saint Barth\u00e9l\u00e9my, le massacre de 1572 est un fant\u00f4me errant cherchant refuge. Ses cris de douleur sont consign\u00e9s dans les pages et les histoires des po\u00e8tes. Exaltations, Cour des Miracles. Depuis la tour \u00e0 laquelle Nerval s'est pendu, El Desdichado<\/em> jette un coup d'\u0153il, et en louchant, je peux imaginer les lamentations et la souffrance qui tapissaient les murs de la ville. M\u00eame sur les pav\u00e9s, il reste des traces de ce sang ancien, pass\u00e9. Un sang qui r\u00e9siste \u00e0 la disparition et qui persiste dans l'\u00e9nergie, dans la vitalit\u00e9 des entrailles cr\u00e9atives de notre dame, Paris.<\/p>

Je retourne au Louvre et mes yeux se perdent dans La Peste d'Azoth<\/em> de Poussin (peint entre 1630-1631), Poussin nous montre un groupe d'hommes qui vont vers l'impossible, le salut. Personne ne peut s'enfuir. La terreur, la d\u00e9solation s'impriment sur les visages statiques tandis que des rats courent sur les cadavres. Poussin, pour d\u00e9peindre le fl\u00e9au qui a puni les Philistins pendant sept mois, s'est inspir\u00e9 de la Bible \u2014 du livre de Samuel \u2014 et de la peste qui a ravag\u00e9 Milan en 1630. La bien nomm\u00e9e peste noire. \u00ab Craignez les dieux, craignez les ch\u00e2timents divins \u00bb, disent les visages vuln\u00e9rables dont l\u2019odeur pestilentielle suinte de la toile. On n'en sort jamais indemnes lorsqu\u2019on p\u00e9n\u00e8tre une \u0153uvre d'art. Dans La Le\u00e7on d'anatomie du Dr Nicolaes Tulp<\/em> de Rembrandt, le corps d'une personne d\u00e9c\u00e9d\u00e9e est transform\u00e9 en source d'information. Un groupe de chirurgiens \u00e9tudie sous l'expertise de Tulp la musculature d'un bras. L'id\u00e9e est de diss\u00e9quer un criminel mort sur la potence, dont le corps sert maintenant la science et, sans le savoir, l'histoire de l'art. Les cours d'anatomie se d\u00e9roulaient dans de grandes salles et certains payaient pour monter sur sc\u00e8ne et servir de mod\u00e8le. Ce sont les corps, mati\u00e8re qui va vers la d\u00e9sint\u00e9gration, mais la mati\u00e8re puise son caract\u00e8re sacr\u00e9 dans ce qu\u2019elle a d\u2019\u00e9ph\u00e9m\u00e8re, de corruptible. Rembrandt, le grand ma\u00eetre baroque n\u00e9erlandais, en 1632, a peint une estampe comme s'il s'agissait d'une photographie, le moment du clic devant lequel les visages et les expressions fig\u00e9es, suspendues. On sait que le corps va dispara\u00eetre sans tarder. Oh, mati\u00e8re. \u00c0 peu pr\u00e8s \u00e0 la m\u00eame \u00e9poque et toujours en Hollande, Baruch Spinoza \u00e9crivait L'\u00c9thique<\/em>. Son tome III proclame que \u00ab personne n'a encore d\u00e9termin\u00e9 ce qu'un corps peut faire \u00bb, des si\u00e8cles plus tard le philosophe fran\u00e7ais Gilles Deleuze r\u00e9pond : \u00ab Spinoza tente de montrer que le corps d\u00e9passe la connaissance qu\u2019on en a, et que la pens\u00e9e ne d\u00e9passe pas moins la conscience qu\u2019on en a. \u00bb<\/p>

Se pourrait-il qu\u2019avec la pr\u00e9sence d'une maladie se cr\u00e9e la conscience du corps ? Dans un endroit tr\u00e8s sombre, je m'arr\u00eate, le c\u0153ur battant. Je suis un peu chacun des personnages qui m'accompagnent dans ces quinze \u00e9tages. J'habite la fragilit\u00e9 de ce voyage, saisie par les Pens\u00e9es<\/em> de Marc-Aur\u00e8le m\u00e9ditant sur la mort et pourtant, terriblement dans l\u2019instant. Mon pr\u00e9sent, une particule \u00e9l\u00e9mentaire.<\/p>

La peur est v\u00e9cue comme elle peut l'\u00eatre, on peut la neutraliser, la g\u00e9rer, l'annihiler, mais elle se mat\u00e9rialise toujours d'une mani\u00e8re ou d'une autre. La porte s'ouvre sur la rue d\u00e9sol\u00e9e du quartier de Palermo. Seulement des v\u00e9los chevauch\u00e9s par des livreurs masqu\u00e9s, des mendiants qui n'ont nulle part o\u00f9 se r\u00e9fugier. Certains se prom\u00e8nent avec un sac de courses. Les cartoneros<\/em> ont disparu. La police passe son temps \u00e0 contr\u00f4ler.<\/p>

Au loin, je crois entendre les cloches de bronze qui annoncent le passage des pestif\u00e9r\u00e9s au Moyen-\u00e2ge. Ou peut-\u00eatre est-ce ce fameux vers de John Donne dont les cloches r\u00e9sonnent dans notre m\u00e9moire collective.<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>

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N\u00e3o perca os pr\u00f3ximos frictions... !<\/p>

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\n \n\t\t\t Vivian Lofiego <\/span>\n\t \t<\/h5>\n<\/div>\n \n \n
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