{"id":2023,"date":"2020-05-28T11:14:59","date_gmt":"2020-05-28T10:14:59","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=2023"},"modified":"2021-06-18T11:58:47","modified_gmt":"2021-06-18T09:58:47","slug":"ep-2-yaya","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/portuguese\/epidemiques\/ep-2-yaya\/","title":{"rendered":"Ep. 2\/3 – Yaya"},"content":{"rendered":"
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2015.<\/strong> Dubreka (Guin\u00e9e), 17 ao\u00fbt : Cela fait cinq jours, \u00e0 la date du 10 ao\u00fbt 2015, que le pays n\u2019a pas notifi\u00e9 de nouveaux cas. Pour maintenir le cap de l\u2019objectif z\u00e9ro cas, l\u2019OMS, \u00e0 travers ses \u00e9quipes de mobilisation sociale et d\u2019engagement d\u00e9ploy\u00e9es dans les pr\u00e9fectures, met l\u2019accent sur l\u2019implication des communaut\u00e9s, principal gage pour atteindre l\u2019objectif z\u00e9ro cas d'Ebola.<\/em><\/p>\n

Cinq jours ? Ce matin, Yaya a lu cette d\u00e9p\u00eache. D\u2019abord sans trop y croire, puis en s\u2019autorisant \u00e0 penser \u00e7a : oui, l\u2019existence pouvait aussi apporter de bonnes nouvelles. Cinq jours, cinq semaines, cinq mois. Cinq mois qu\u2019il \u00e9tait arriv\u00e9 ici dans la Hauptstadt, \u00e0 Berlin. Yaya vivait \u00e0 Mitte. Litt\u00e9ralement : le milieu, le centre. Car le quartier avait \u00e9t\u00e9, il y a longtemps, tr\u00e8s longtemps, un lieu de vie incontournable. Bien avant que le mur n\u2019en fasse la sinistre et premi\u00e8re vision de l\u2019est, quand ceux de l\u2019ouest quittaient le m\u00e9tro, et son terrible checkpoint arm\u00e9, pour passer douze heures \u2014 pas plus \u2014  de ce c\u00f4t\u00e9 de la fronti\u00e8re. Wilkommen in die Deutsche Demokratische Republik<\/em> (DDR). Mais \u00e7a, c\u2019\u00e9tait avant.<\/p>\n

La premi\u00e8re fois que Yaya \u00e9tait arriv\u00e9 ici, \u00e0 Berlin Mitte, loin de lui l\u2019intuition d\u2019un lieu charg\u00e9 d\u2019une longue et lourde histoire. Ici, ailleurs ? Peu importait. Il se sentait surtout tr\u00e8s loin de Dubreka, au pied du Mont du Chien qui fume, l\u00e0 o\u00f9 ado il se jetait dans les cascades de Bondabon. L\u00e0 o\u00f9 il d\u00e9gustait une denr\u00e9e rare qui le faisait r\u00eaver ou r\u00e9fl\u00e9chir, troqu\u00e9e au march\u00e9 noir : des livres.
Aujourd\u2019hui encore, d\u00e9sormais habitant de ce Berlin Mitte, tout lui signifiait cette distance, chaque instant. Les visages, et surtout la mani\u00e8re dont les corps bougeaient, les odeurs, ce que les gens mangeaient, leur parole, leur silence.<\/p>\n

Yaya \u00e9tait arriv\u00e9 en plein hiver et \u00e7a chassait le reste. Le froid \u00e9liminait toute sensation, tout regard sur les lieux, les gens, la vie. Il n\u2019y avait que \u00e7a, le froid, rien d\u2019autre. Un combat quotidien. Ce souffle glac\u00e9 qui saisissait le corps, tout le corps, lorsque Yaya sortait de ce vieil immeuble surchauff\u00e9 au charbon, pour oser affronter ce vent givr\u00e9.<\/p>\n

Son d\u00e9part de Guin\u00e9e fut longuement r\u00e9fl\u00e9chi, pr\u00e9par\u00e9.
Yaya n\u2019avait pas contract\u00e9 le virus. Il n\u2019en pr\u00e9sentait en tous cas aucun signe. La chance, le destin ou l\u2019injustice, allez savoir. Seul rescap\u00e9 parmi ses cinq s\u0153urs emport\u00e9es. Mortes. Yaya se vivait comme une esp\u00e8ce de miracul\u00e9, un truc bizarre, sans explication. C\u2019est quoi \u00eatre vivant quand la mort a tout bris\u00e9, tout vol\u00e9, si pr\u00e8s de vous ? Et puis, Yaya a perdu son boulot, et puis ses amis \u2014 sauf le jeune El Hadj, un gar\u00e7on long et fin avec une t\u00eate d\u2019\u00e9pingle qui rappait sous le nom de Hadji comme pour exorciser son monde. Du matin au soir, le gars Hadji arpentait routes, places et ruelles, noy\u00e9es sous des vagues de syllabes et de rimes qu\u2019il d\u00e9versait d\u2019un flow nerveux jusqu\u2019\u00e0 en perdre le souffle. Jusqu\u2019\u00e0 n\u2019en plus pouvoir.
Ses mots envahissaient l\u2019espace. Ils fr\u00f4laient l\u2019infini. \u00c9trange psalmodie.<\/p>\n

El Hadj Hadji \u00e9tait le seul gar\u00e7on du coin \u00e0 ne pas fuir Yaya. Tous les autres avaient peur. La peur, la peur, \u00eatre contamin\u00e9. Panique in the air<\/em>.
Lorsqu\u2019ils apercevaient Yaya qui revenait du travail ou du march\u00e9, les voisins se barricadaient vite fait. Yaya perdit son boulot, mais il s\u2019accrocha et voulut ouvrir une \u00e9choppe. Seulement voil\u00e0, aucun client ne se risqua \u00e0 lui rendre visite.
D\u00e9serte, l\u2019\u00e9choppe. La peur rend fou, c\u2019est comme \u00e7a. La peur exclut, et \u00e7a rassure les gens. Du coup, Yaya se dit : \u00ab Puisque tu as \u00e9chapp\u00e9 \u00e0 la mort, va faire ta vie ailleurs. Qu\u2019est-ce qui pourrait t\u2019arriver de pire? \u00bb
Alors le jeune rappeur \u00e0 t\u00eate d\u2019\u00e9pingle, El Hadj Hadji, l\u2019aida \u00e0 rassembler la somme n\u00e9cessaire \u00e0 ce long voyage, un challenge pas \u00e9vident du tout. Il l\u2019aida \u00e0 tout organiser pour pr\u00e9parer son d\u00e9part.
Et quelques mois plus tard, Yaya se retrouva ici, dans l\u2019hiver glac\u00e9 de Berlin Mitte<\/em>, la Hauptstadt <\/em>du Deutschland.<\/p>\n

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Un jour et un anniversaire, tout juste un an apr\u00e8s son arriv\u00e9e, Yaya lut une petite annonce dans Zitty, le c\u00e9l\u00e8bre magazine alternatif et culturel.
Berlin, Sh\u00f6neberg. Cherche colocataire, belle chambre ind\u00e9pendante. Cuisine, sdb et salon partag\u00e9s, loyer tr\u00e8s mod\u00e9r\u00e9. Autres cultures bienvenues.<\/em>
Depuis le d\u00e9veloppement de l\u2019AFD (Alternative pour l'Allemagne), le parti d'extr\u00eame droite beaucoup tenaient \u00e0 se diff\u00e9rencier publiquement de cette sinistre tendance. Un geste certes gratuit, purement d\u00e9monstratif : la troupe de nazillons ne devait pas recruter b\u00e9zef parmi les lecteurs de Zitty. Mais l\u2019intention \u00e9tait l\u00e0 et Yaya en appr\u00e9cia le symbole.
Sh\u00f6neberg \u00e9tait un coin sympa, assez charmant. Et cette proposition pourrait lui donner l\u2019occasion d\u2019\u00e9chapper aux seules retrouvailles communautaires, \u00e9touffantes \u00e0 force \u2014 aussi chaleureuses soient-elles.
Il se pointa \u00e0 l\u2019adresse indiqu\u00e9e lors du coup de fil, rapide mais sympathique, pass\u00e9 la veille \u00e0 l\u2019annonceur. Le gars lui ouvrit la porte, sourire aux l\u00e8vres. Il avait la cinquantaine, le visage d\u2019un type qui avait d\u00fb voir d\u00e9filer pas mal d\u2019\u00e9preuves mais qui, Hamdullah<\/em>, s\u2019en \u00e9tait pas mal tir\u00e9.
Il l\u2019invita \u00e0 s\u2019asseoir et lui proposa une bi\u00e8re. Yaya accepta, m\u00eame si le go\u00fbt un peu \u00e2pre du liquide jaun\u00e2tre qui coulait \u00e0 flot dans les bars du coin n\u2019\u00e9tait pas vraiment sa tasse de th\u00e9.
Alors le gars se pr\u00e9senta.
\u2014 Je m\u2019appelle Wolfgang. Je vis \u00e0 Berlin depuis que j\u2019ai dix-neuf ans. Avant j\u2019\u00e9tais \u00e0 Munich. J\u2019ai grandi l\u00e0-bas. Tu connais ?
<\/span>\u2014 Non, connais pas.
\u2014 C\u2019est pas grave, t\u2019as rien perdu.<\/p>\n

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Yaya s\u2019installa chez Wolfgang une semaine plus tard.
Les deux hommes apprirent \u00e0 se d\u00e9couvrir, doucement, sans forcer les choses. Des fois, ils cuisinaient ensemble, Yaya adorait les schnitzel, ces fines escalopes pan\u00e9es servies avec choux rouge et pommes de terre.
Depuis son arriv\u00e9e \u00e0 Berlin, il se d\u00e9lectait de romans, de nouvelles. Un lecteur convulsif. Wolfgang lui montra sa collection de vinyles qu\u2019il aimait faire craquer sous le diamant de sa platine tout en contemplant les pochettes-l\u00e9gendes.
Wolfgang eut envie d\u2019en savoir plus sur le pays de Yaya sans vouloir le cribler de questions. Il avait remarqu\u00e9 \u00e7a : l\u2019\u00e9vocation de ce temps-l\u00e0 \u00e9tait difficile, douloureux m\u00eame. Alors il se faisait discret.
Une nuit, il chercha sur internet. Aucun mal \u00e0 trouver Dubreka, le Mont du Chien qui fume et les cascades de Bondabon que Yaya \u00e9voquait avec un lumineux sourire, enfin un vrai sourire. Les photos faisaient r\u00eaver.
Mais sur l\u2019article juste en dessous, l\u2019info tournait carr\u00e9ment au cauchemar. Un nom, un mot s\u2019\u00e9talait de t\u00e9moignages en contributions scientifiques. Ebola.
Des chiffres, des faits lugubres qui lui rappel\u00e8rent le pire. Surtout quand il lut l\u2019histoire de Mariame. La jeune femme y racontait sa maladie et concluait par ces mots : \u00ab Cette chose-l\u00e0 je ne la souhaiterai pas \u00e0 mon pire ennemi \u00bb.<\/p>\n

Le souvenir terrible du docteur Angerm\u00fcller vint lui souffler un air glacial, l\u00e0, juste au coin de son oreille et resta un bon moment \u00e0 flotter dans la pi\u00e8ce, avant de finir par s\u2019\u00e9vaporer dans les airs.<\/p>\n

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U<\/strong>n soir, une nuit, ils se dirent tout.
Yaya venait de rencontrer une femme qui le faisait r\u00eaver, jusqu\u2019\u00e0 chantonner dans sa t\u00eate des airs soul qui lui caressaient l\u2019\u00e2me. Pour donner une petite chance \u00e0 cette histoire, une chance \u00e0 un futur, il eut besoin de dire, fallait que \u00e7a sorte de lui, de l\u00e0 o\u00f9 tout \u00e9tait enfoui, l\u00e0, l\u00e0, dans ces profondeurs inaccessibles. Wolfgang s\u2019\u00e9tait reconstruit de bric et de broc, lui aussi dans le silence.
Ces morts, ces visages piqu\u00e9s de taches, ces corps d\u00e9charn\u00e9s, aveugl\u00e9s. Vid\u00e9s de leur substance. Ces corps sans chair.
Wolfgang, une vision lui revint, comme \u00e7a en fait, juste en racontant \u00e0 Yaya. Comme si c\u2019\u00e9tait hier. Son premier rendez-vous en h\u00f4pital. L\u2019attente, l\u2019attente, des heures. Enfin, un infirmier l\u2019emmena dans un autre endroit d\u00e9di\u00e9 \u00e0 une autre attente, une sorte de petit salon \u00e0 l\u2019\u00e9cart du monde. Et c\u2019est alors qu\u2019il la vit. Une forme flottante, errante, toute perdue dans une robe de chambre pastel \u2014 un bleu si clair m\u00eal\u00e9 \u00e0 une tonalit\u00e9 mauve p\u00e2le, d\u2019une \u00e9trange douceur. Ni visage, ni bras, ni mains, on n\u2019en devinait rien ; juste une fluidit\u00e9 qui ondulait entre les murs. Une vie en d\u00e9sint\u00e9gration. Une \u00e2me \u00e9vanouie.<\/p>\n

Et puis il y eut le temps de la col\u00e8re.<\/p>\n

Les sifflets hurlent, stridents. Silence = mort. Lettres blanches sur rectangles noirs. Une enfilade de corps \u00e9tal\u00e9s \u00e0 ras l\u2019bitume. Ces corps l\u00e0, ces corps effondr\u00e9s sur l\u2019asphalte glac\u00e9 d\u2019une avenue berlinoise disent qu\u2019ils sont ind\u00e9logeables. Rien ne les fera partir. Rien, non rien : l\u2019\u00e9tat d\u2019urgence, c\u2019est eux.<\/em><\/p>\n

Wolfgang en resta spectateur. Trop seul, trop faible, trop maigre. D\u00e9j\u00e0 entre deux mondes. Un jour de d\u00e9cembre, juste avant son essai d\u2019une premi\u00e8re trith\u00e9rapie, il croisa les cris et la fureur qui arpentaient l\u2019asphalte.<\/p>\n

Lui, il avance \u2014 titubant entre les corps invisibles \u00e0 son regard. Rien ne le touche, rien ne l\u2019effleure, rien ne l\u2019interpelle. Absent \u00e0 la douleur, \u00e0 la rage, \u00e0 la violence. Absent, juste absent. Sa peau est comme une huile, rien ne l\u2019accroche, rien n\u2019y adh\u00e8re. Encore l\u00e0, et d\u00e9j\u00e0 ailleurs.<\/em><\/p>\n

Yaya, lui, raconta ces corps qui se vidaient, expurgeaient, expulsaient, br\u00fblants, br\u00fbl\u00e9s de fi\u00e8vre. Les cadavres, leur odeur. Le calvaire de ses s\u0153urs, la plus jeune avait douze ans. Douze ans\u2026 Absurde : rester ici, en vie, continuer sans \u00eatre fauch\u00e9. Avancer ? Traverser la mort comme on traverse la vie.<\/p>\n

Et lui, il d\u00e9ambule. Un pas, un autre. Silhouette incandescente. Ce n\u2019est plus un homme, c\u2019est un spectre.<\/em><\/p>\n

Comme on ne pouvait pas tout dire et surtout tout entendre \u2014 personne ne pouvait \u00e7a \u2014 Wolfgang et Yaya prirent un cahier pour \u00e9crire les choses d\u2019hier. Ils lui donn\u00e8rent un nom. \u00c9pid\u00e9miques<\/em>.
Un r\u00e9cit sombre, journal des survivants.<\/p>\n

A leurs mots, \u00e0 leurs histoires, ils en ajout\u00e8rent d\u2019autres qu\u2019ils r\u00e9colt\u00e8rent dans les biblioth\u00e8ques du malheur, les r\u00e9cits des malheurs et des combats.<\/p>\n

Yaya ouvrit une page, au hasard.<\/p>\n

On se lave les mains, on fait prendre sa temp\u00e9rature. Tel est le prix du passage. Je d\u00e9passe toutes les affiches : des dessins de malades en train d\u2019agoniser. Je retrouve mes amis en classe. Des salutations platoniques, plus d\u2019embrassades affectueuses. Ebola r\u00f4de.<\/em> Facinet Kabele Camara, Un compagnon ind\u00e9sirable<\/em><\/p>\n

Un autre livre, une autre page.<\/p>\n

Tous ses amis sont terrifi\u00e9s, dit Mr Michaels. Ils sont terrifi\u00e9s \u00e0 l\u2019id\u00e9e qu\u2019il la leur a pass\u00e9e et que maintenant ils vont avoir la polio aussi. Leurs parents sont dans tous leurs \u00e9tats. Personne ne sait quoi faire. Qu\u2019est-ce qu\u2019on peut faire ? Qu\u2019est-ce qu\u2019on aurait d\u00fb faire ?<\/em> Phillip Roth, N\u00e9m\u00e9sis<\/em><\/p>\n

Wolfgang observait la nuit par la fen\u00eatre du salon. Yaya continua sa lecture.<\/p>\n

Le soleil \u00e9tait \u00e9clatant. La moindre eau sale se mit \u00e0 fumer. Les journ\u00e9es \u00e9taient torrides, les nuits froides. Il y eut un cas de chol\u00e9ra foudroyant. Le malade fut emport\u00e9 en moins de deux heures. [...] Les convulsions, l\u2019agonie, devanc\u00e9es par une cyanose et un froid de la chair \u00e9pouvantable firent le vide autour de lui. M\u00eame ceux qui lui portaient secours reculaient. <\/em>Jean Giono, Le Hussard sur le toit<\/em><\/p>\n

Yaya s\u2019allongea sur le sol et d\u00e9clama presque en silence. Un chuchotement.<\/p>\n

Sans m\u00e9moire et sans espoir, ils s\u2019installaient dans le pr\u00e9sent. A la v\u00e9rit\u00e9, tout leur devenait pr\u00e9sent. Il faut bien le dire, la peste avait enlev\u00e9 \u00e0 tous le pouvoir de l\u2019amour et m\u00eame de l\u2019amiti\u00e9. Car l\u2019amour demande un peu d\u2019avenir, et il n\u2019y avait plus pour nous que des instants.  <\/em>Albert Camus, La Peste<\/em><\/p>\n

Et puis ils sortirent regarder la vie enneig\u00e9e sous cet hiver si long, comme elle l\u2019\u00e9tait avant. Presque l\u00e9g\u00e8re. Presque insouciante. La vie. <\/p><\/div><\/div>

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N\u00e3o perca os pr\u00f3ximos frictions... !<\/p>

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\n \n\t\t\t Marc Cheb Sun <\/span>\n\t \t<\/h5>\n<\/div>\n \n \n
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