{"id":3695,"date":"2020-07-07T15:24:39","date_gmt":"2020-07-07T13:24:39","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=3695"},"modified":"2021-02-12T12:16:06","modified_gmt":"2021-02-12T11:16:06","slug":"dans-les-bras-de-la-nuit","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/espanol\/metafisica-de-buenos-aires\/en-esta-noche\/","title":{"rendered":"En esta noche"},"content":{"rendered":"
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As\u00ed como las generaciones pasadas engendran a las sucesivas perpetu\u00e1ndose en ellas, as\u00ed los vivos nos enraizamos en los muertos.
En la pandemia, los muertos se alzan como espectros, y al mirarme en ellos, como en fallidos espejos, me percibo otra, descorporizada.
Algo cae.
Mis pies, inseguros, tantean el vac\u00edo.
El virus me deja sin ra\u00edces, quiebra la l\u00ednea generacional, en paridad con los que se han ido: toda mi herencia se desmorona.
La enfermedad \u2014 su amenaza \u2014 me expulsa del mundo de los vivos, su presencia rompe la certeza de pertenecer a una especie en movimiento.
Un orden se invierte, interlocutora ahora de lo mudo.
Los otros, yo: fuera del mundo, como aquellos que nos precedieron.
Mi cuerpo me desconoce, se va de m\u00ed, hacia zonas ya olvidadas.
Regreso, en la pandemia, a lo prohibido.
Geograf\u00eda \u00edntima, prehistoria carnal, en la que mi madre, su mirada, se perd\u00eda en el viento furioso del desierto patag\u00f3nico, que acuchillaba el espacio, a\u00fan no delimitado, de mi cuerpo.
Fue su mirada, la de ella, que, aunque ciega de terror, me dio una forma incipiente, su proceso. Un cuerpo por hacer: sus l\u00edmites, sus bordes en constante peligro de disoluci\u00f3n. Me enlac\u00e9, anclada en sus pupilas, a la l\u00ednea que las generaciones hab\u00edan trazado para m\u00ed.
Esto es lo que quiero decir.
Y los ojos de mi abuelo, la mirada extraviada de un Cristo crucificado.
Cada miembro de m\u00ed tiene una historia de la que se expanden m\u00faltiples historias, una evocaci\u00f3n que se desgarra y se abre, en aislamiento, a p\u00e9rdidas deseantes, creadoras.
Y por mis venas, el pasado derrama sus im\u00e1genes.
Escribo en esta noche.
En la intimidad de un Buenos Aires hundido en el silencio.
Buenos Aires, mi ciudad, extra\u00f1amente hueca, exiliada de s\u00ed misma.
Y a ese mismo exilio parto yo, mi cuerpo se dispara hacia zonas virtuales. Me dejo llevar por \u00e9l, no puedo parar, silencio mi m\u00fasica y presto mis acordes a la melod\u00eda chirriante de lo igualitario.
Formo parte ahora del gran cuerpo social.
Soy un punto apenas, un rasgo.
Abandono mi nombre, me quedo con su huella, aferrada a esa forma mortuoria, sin relieves, que veo duplicarse en la pantalla, y que me representa.
Desde mi radical ajenidad, intento hacer m\u00eda su fijeza.
Para seguir estando adentro, perteneciendo.
Me traiciono.
\u00c1mbito privado, \u00e1mbito p\u00fablico.
Paisajes iluministas.
Hoy, pienso, nadie puede enfermarse y padecer su enfermedad como se padece un amor.
La medicina: su lugar es lo exterior del acontecimiento.
La abstracci\u00f3n de la estad\u00edstica: un pu\u00f1al que separa, fragmenta, rompe la totalidad de lo vivo.
El filo de los n\u00fameros se clava en el organismo de lo social. Objetivada, re-creada al por mayor.
Desgarradamente fuera de m\u00ed: eso soy yo.
La enfermedad deja de ser un don, un viaje hacia mi integridad. Ya no es camino, proceso vital.
Es ruptura de lo singular.
Me queda la pasividad, defenderme limitando mis gestos, acortando mis pasos, vigilando.
Renuncio a las palabras verdaderas, y pongo en jaque al deseo.
Agresiva multiplicaci\u00f3n de lo mismo. La revoluci\u00f3n del virus.
Parasitaria.
La enfermedad viene de afuera, dicen que de alg\u00fan lugar de Oriente. Y su misma condici\u00f3n lo lleva a reproducirse, como un objeto fabril, de consumo.
La misma consonancia en los mismos cuerpos repetidos: el Cuerpo de la pandemia.
Me reduzco, pierdo mis marcas.
Detenida entre lo que otros saben de m\u00ed y las cuatro paredes de mi casa.
Rodeada de verde, pero los autos cerca. Y el cielo azul, de un brillo incandescente.
Nunca, me dice alguien con ansiedad, se vio un cielo tan l\u00edmpido, tan puro.
Los labios modulan, r\u00edgidos, debajo del tapaboca.
Las glorias del aislamiento: el mundo se recupera, el hombre, depredador incurable, confinado.
Se asoma en el horizonte una nueva era. Por un tiempo, dicen, nadie podr\u00e1 hacerle da\u00f1o al planeta.
Y despu\u00e9s\u2026 qui\u00e9n sabe\u2026
Pienso en otra cosa, no escucho a los profetas del aire puro.
La naturaleza no es mi religi\u00f3n.
Mis amigos se aventuran: la sociedad va a ser otra despu\u00e9s de la pandemia.
Mejores: conectados, unos con otros, lazos amorosos, empat\u00eda ilustrada, igualados por la enfermedad.
Y yo protesto:
\u00bfQui\u00e9n dice que cada sujeto podr\u00e1 asimilar la cat\u00e1strofe y hacerla suya?
\u00bfAcaso, como afirma Pierre Chaunu, la memoria no es una m\u00e1quina de olvidar?
Estar vivo es hacer de cada experiencia una experiencia vital.
Pero \u00bfestamos todos vivos?
Las calles est\u00e1n llenas de zombies, escribi\u00f3 Luis Thonis.
El miedo que automatiza: hoy m\u00e1s que nunca.
Y los que no: hacerse un nudo, y querer desaparecer.
Un forma de resistencia.
Porque no entiendo nada.
El mundo zoom me enlaza a otras formas: discontinuas, rotas.
La pantalla es un espejo que se traga mi veracidad.
Soy otra, p\u00fablica: me miro y me confirmo ajena.
Llevo mi mano a la frente, observo. Mi cara es una planicie quieta, cada gesto se plasma en la pantalla varios segundos despu\u00e9s de ocurrido.
\u00bfPuedo decir que esa otra mano que se levanta despu\u00e9s de la m\u00eda me pertenece?
Si veo el mar, la ola reventar\u00e1 en la arena cuando todav\u00eda en la pantalla no alcance a levantarse por sobre el horizonte.
Desincronizada<\/I>\u2026 los sentidos fuera de lugar, fuera de tiempo.
Mi<\/I> tiempo.
Me miro, trato de no mirarme, me repito: esa no soy yo.
Una intensa y mort\u00edfera fascinaci\u00f3n.
Sin mi cuerpo, muero.
Cada ma\u00f1ana, falsa identidad: mis palabras, pura ficci\u00f3n.
La pulsaci\u00f3n del coraz\u00f3n se desencarna, el alma vuela, como los p\u00e1jaros, lejos de la cuadratura ideal de la pantalla.
Realidad virtual:
Sin olor a hoja marchita, a rosa decadente y explosiva, a oto\u00f1o.
Estoy a salvo.
Mi contacto es asc\u00e9tico, me enlazo a los otros, pero es un como si<\/I> me enlazara, el aire que respiro es mezquino.
Viciado de m\u00ed.
Ya no me es posible enlazarme a los otros a trav\u00e9s del aire compartido.
Recluida en la privacidad de mi escritorio.
No contaminada.
Respiraci\u00f3n autista<\/I>, y las manos siempre limpias.
Y la entrega del cuerpo: objeto \u2014 imposible \u2014 de la medicina.
Se analiza, se mide, se controla, se manipula.
Como si se supiera.<\/I>
Los corazones se inflaman con las estad\u00edsticas, los infectados, los muertos, detalles minuciosos de rituales autogenerados, sin pasado.
La igualdad, hoy, es agonizar solo, en un cuarto de hospital, sin que nadie se te acerque, como a un leproso.
La pandemia me confisc\u00f3 el cuerpo. Ahora, es el de todos, cuerpo sin \u00e9pica: c\u00e9lulas, pulmones, sistema inmune, conexiones nerviosas y una interminable lista de huesos, m\u00fasculos y arterias.
Y de nuevo el dualismo, la divisi\u00f3n, esa fractura.
Estamos advertidos.
Temperatura: 39 grados, y directo al hospital.
Dolor de cabeza, inflamaci\u00f3n de garganta, p\u00e9rdida de olfato, cansancio, los ojos inflamados.
Sin nombre, sin apellido, pertenezco a la estirpe de los glaciares, los acantilados rugosos y repetidos, el mar que sue\u00f1a.
Ciertas caracter\u00edsticas, mido mi legalidad.
Por fuera de ella, la reclusi\u00f3n hospitalaria, la lucha por sobrevivir.
Y esa soy yo. Inmovilidad p\u00e9trea del cuerpo que no es m\u00edo, devorado por la pandemia: ola enorme y poderosa que se levanta y arrasa las diferencias, la singularidad, el deseo.
Se dice qu\u00e9 esperar, qu\u00e9 riesgos permitirse, c\u00f3mo habitarme sin perjudicar a la tribu.
Mi vida no me pertenece, no es en m\u00ed: se debe, ahora, al bien com\u00fan.
Me queda la escritura, y el cuerpo que resurge, verdadero, de mi mano.
El dolor de la divisi\u00f3n impuesta se resuelve en la palabra escrita.
Me hago una<\/I> en la escritura.
Alivio del paisaje vac\u00edo en donde reposar la cabeza, me hundo en lo por venir, arraigada en los caminos del pasado que se abren, s\u00f3lo para m\u00ed, v\u00edrgenes, tr\u00e9mulos de deseo.
Escribo, me escribo, en el silencio de la ciudad que se desploma, agotada, en brazos de la noche.<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>

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Ne ratez pas les prochaines frictions... !<\/p>

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\n \n\t\t\t Sofia Gonz\u00e1lez Bonorino <\/span>\n\t \t<\/h5>\n<\/div>\n \n \n
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Sofia Gonz\u00e1lez Bonorino es una escritora argentina. Su \u00faltima novela es :\u00a0Mi cliente <\/em>(Editores Argentinos, 2015).<\/p>\n<\/div>\n\n \n \n

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    \n Cet auteur n'a pas d'autres publications.<\/span> <\/ul>\n\n <\/div>\n <\/div>\n\n \n <\/div>\n\n<\/div>\n\n
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