{"id":3678,"date":"2020-07-07T12:49:09","date_gmt":"2020-07-07T10:49:09","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=3678"},"modified":"2021-02-12T12:19:37","modified_gmt":"2021-02-12T11:19:37","slug":"fragments-dun-voyage-en-escalier","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/espanol\/metafisica-de-buenos-aires\/apuntes-para-bajar-una-escalera\/","title":{"rendered":"Apuntes para bajar una escalera"},"content":{"rendered":"
<\/div>
<\/div>
<\/div><\/div><\/div>

El a\u00f1o pasado le\u00ed un libro extraordinario de Doris Lessing: Memorias de una superviviente<\/I>. Libro que me dej\u00f3 tambaleando. La trama de la historia dividida en dos se sit\u00faa en un mundo cuya sociedad est\u00e1 en descomposici\u00f3n. Ella, la narradora, participa y observa al mundo desde su ventana, afuera hay una civilizaci\u00f3n que ha colapsado. Un mundo que se cae, se desploma. La vida no vale nada. Solo una parte de la poblaci\u00f3n podr\u00e1 sobrevivir.<\/p>

Ahora, cuando salgo a hacer la compra diaria me siento una suerte de superviviente. Como la narradora de Lessing atravieso esta experiencia casi metaf\u00edsica. Este es mi peque\u00f1o viaje de quince pisos que me separa de la calle en esta \u00e9poca de pandemia. <\/p>

Delante de cada puerta cerrada aguardan los zapatos de sus habitantes. Hay quienes dejan un solo par y otros varios. Desciendo las escaleras desde un piso alto, empinado. Descender hacia el infierno tan temido: la calle. All\u00ed donde aguarda el miedo porque la calle se ha convertido en un abismo peligroso. El mundo camina en puntas de pies. Hombres y mujeres andan enmascarados y no son s\u00faper h\u00e9roes. La boca est\u00e1 tapada, la palabra ha sido escindida en calles y lugares p\u00fablicos. Camas vac\u00edas aguardan a la espera de futuros pacientes. Un clima de post guerra reina en el mundo. Los mayores de 70 deber\u00e1n quedarse definitivamente en casa. Mundo que se une ahora a causa de un enemigo com\u00fan, un virus peque\u00f1o y con corona. Muchos cuerpos caen y, como en varias tragedias griegas, algunos de esos cuerpos no tendr\u00e1n siquiera sepultura.<\/p>

Bajo lento por cada piso. Los hay sin luz, otros con una luz azul espectral. Las evocaciones empiezan a florecer, cada piso inspira su teatro de sombras. <\/p>

Al alba desde el Minarete se anunciaba la plegaria. La voz pasaba de mezquita en mezquita al amanecer. Del Minarete el almu\u00e9dano convocando a la oraci\u00f3n. Un canto une a la poblaci\u00f3n, un hilo de rezos se tensan en el cielo mientras el sol asomaba y mis ojos se llenaban de luz. <\/p>

Los zapatos reposan en las entradas de los templos. Para ingresar en el recinto se entra con los pies desnudos. La casa, con la peste, se ha vuelto el lugar sagrado, sacratus, el lugar donde se consagra y donde tambi\u00e9n -seg\u00fan la etimolog\u00eda- se sacrifica. Mujeres y ni\u00f1os viven escenas de violencia irremediables. La libertad qued\u00f3 sesgada. Un meg\u00e1fono anuncia cada noche que debes quedarte en tu casa, afuera est\u00e1 el enemigo, un nuevo Minotauro el Covid19 o una nueva Medusa, la peste que azota en el siglo XXI. Y a las 21 horas precisas la gente sale a sus ventanas y aplaude.<\/p>

Quienes avanzan en busca de una vacuna son los nuevos Teseos y Perseos. Teseo, utilizando a la cr\u00e9dula Ariadna, logr\u00f3 matar al Minotauro que infund\u00eda el terror en Creta. Y Perseo, un poco enga\u00f1ado, sali\u00f3 a cortarle la cabeza a Medusa ayudado por ninfas y dioses quienes le brindaron cascos y sandalias aladas. El Minotauro y Medusa fueron vencidos. Igual la sangre sigui\u00f3 corriendo. <\/p>

Del piso octavo emana una luz ambarina, hay una puerta entreabierta. Ir m\u00e1s all\u00e1 de ella ser\u00eda como traspasar las columnas de H\u00e9rcules, una puerta abierta es siempre una invitaci\u00f3n pero tambi\u00e9n es pasar un l\u00edmite y poder quedarse como el pobre Ulises \u2014 el que reflejara Dante en su comedia \u2014 castigado \u2014 para siempre \u2014 en el infierno por no querer quedarse en su casa. <\/p>

Quienes se quedaban en sus hogares se salvaban del mal. El mal de la tentaci\u00f3n, el mal del conocimiento emp\u00edrico de la vida. <\/p>

Daniel Defoe narra en El diario de la peste<\/I>, peste que azotara Inglaterra, y al mundo entero en 1665. Cuenta la desesperaci\u00f3n de hombres, mujeres, ni\u00f1os y personas mayores, ninguno pod\u00eda estar m\u00e1s all\u00e1 de la puerta de su casa tras la puesta del sol. La plaga se multiplicaba y cientos de personas mor\u00edan por d\u00eda. El joven protagonista decide viajar, no teme porque cree en la protecci\u00f3n de dios. Ha le\u00eddo la Vulgata y all\u00ed entre esas p\u00e1ginas siente que est\u00e1 librado su destino, su buena fortuna. Sin embargo alega que no se puede uno enfermar ya que se transforma autom\u00e1ticamente en alguien sospechoso\u2026 puede tener el mal, puede ser portador del mal, es el mal. Londres entero lloraba, nos dice con firmeza el narrador. La peste arras\u00f3 con cien mil almas, firma el personaje al final del texto, aseverando de este modo que \u00e9l se ha salvado. Pero no del horror.<\/p>

Dos pisos est\u00e1n oscuros. El coraz\u00f3n me late con el ritmo de un tambor africano. Cada puerta esconde algo siniestro, en algunas manijas y picaportes han puesto lazos blancos y otros son rojos. No hay ruidos, no sale m\u00fasica, no salen voces. Los vecinos habituales han desaparecido. La sensaci\u00f3n es que la ciudad fue devorada por un gran silencio. Nada, ni un m\u00ednimo sonido, todo parece suspendido como en un cuadro de las pinturas negras de Goya. Imagino cabezas deformes, padres devorando a sus hijos, dos mujeres y un solo hombre, un aquelarre, viejos comiendo lo que les queda en las alacenas casi vac\u00edas. <\/p>

En el a\u00f1o 2003 permanec\u00ed unos meses en Buenos Aires, en Francia murieron 20 mil personas, viejas personas. No era la peste, era el calor, el cambio clim\u00e1tico sorprendiendo a seres fr\u00e1giles, sin mayores fuerzas ca\u00edan rendidas como moscas abombadas por la temperatura alta, elevada, \u00faltima. Las morgues estaban saturadas. En Nueva York hace menos de un mes, crearon camiones que funcionan como morgues ambulantes. En Ecuador vi como incendiaban a los cad\u00e1veres en las calles. <\/p>

Aclara, voy llegando al entrepiso. Desde las ventanas altas contrastando con los muros de piedra se ve el r\u00edo. Se confunde con el Sena irrumpiendo en las vastas salas del Louvre. \u00bfNo estaban las escaleras del palacio cubiertas de sangre en el momento de las guerras religiosas? Sangre cat\u00f3lica y sangre de hugonotes cubr\u00edan las calles parisinas. La San Bartolom\u00e9 a\u00fan se deja entrever, la matanza del 1572 es un fantasma errante buscando refugio. Los gritos del dolor los ponen los poetas en sus p\u00e1ginas y relatos. Exaltaciones, Corte de los Milagros. Desde la torre de la cual Nerval se colgara asoma El desdichado, y al entrecerrar los ojos puedo imaginar los lamentos y los sufrimientos que tapizaron los muros de la ciudad. A\u00fan en los adoquines quedan rastros de sangre antigua, pasada. Sangre que se resiste a desaparecer y que persiste en la energ\u00eda, en la vitalidad en las entra\u00f1as creadoras de nuestra se\u00f1ora, Par\u00eds.<\/p>

Vuelvo al Louvre y mis ojos se pierden en La peste de Azoth<\/I>, de Poussin (pintado entre 1630-1631), Poussin nos muestra a un grupo de hombres que van hacia lo imposible, la salvaci\u00f3n. Nadie puede huir. El terror, la desolaci\u00f3n se imprimen en los rostros est\u00e1ticos mientras las ratas corren sobre los cuerpos yertos. Poussin, para retratar la peste que castig\u00f3 durante siete meses a los filisteos se inspir\u00f3 de la Biblia \u2014 del libro de Samuel \u2014 y de la peste que desbast\u00f3 a Mil\u00e1n en 1630. La llamada peste negra. \u201cTeme a los dioses, teme a los castigos divinos\u201d, nos dicen los vulnerables rostros cuya pestilencia trasciende a trav\u00e9s de los lienzos. No salimos ilesos cuando entramos dentro de una obra de arte. En La lecci\u00f3n de anatom\u00eda del Dr. Nicolaes Tulp<\/I> de Rembrandt, el cuerpo de un muerto se transforma en fuente de informaci\u00f3n. Un grupo de cirujanos estudian bajo la sapiencia de Tulp la musculatura de un brazo. Se trata de disecar a un delincuente que muri\u00f3 en la horca cuyo cuerpo sirve ahora a la ciencia y sin saberlo a la historia del arte. Las lecciones de anatom\u00eda se hac\u00edan en grandes teatros y algunos se\u00f1ores pagaban por formar parte de la escena. Son los cuerpos materia que va hacia la desintegraci\u00f3n, pero la materia es corruptible y sagrada. Rembrandt, el gran maestro barroco holand\u00e9s, en 1632 estampa como si se tratara de una fotograf\u00eda, el momento del clic frente al cual rostros y expresiones han quedado detenidas, suspendidas. Sabemos que el cuerpo desaparecer\u00e1 sin demora. Oh materia. Por la misma \u00e9poca y tambi\u00e9n en Holanda, Baruch Spinoza, en su \u00c9tica<\/I>. Parte III, proclama \u201cnadie hasta ahora ha determinado lo que puede un cuerpo\u201d, siglos m\u00e1s tarde el fil\u00f3sofo franc\u00e9s replica\u201d Spinoza trata de mostrar que el cuerpo supera el conocimiento que de \u00e9l se tiene, y que el pensamiento supera en la misma medida la conciencia que se tiene de \u00e9l\u201d.<\/p>

\u00bf Ser\u00e1 que con la presencia de la enfermedad se crea conciencia del cuerpo? En un lugar muy oscuro me detengo, con el coraz\u00f3n acelerado. Soy un poco cada uno de los personajes que me acompa\u00f1an en estos quince pisos. Habito la fragilidad de este viaje y me asalta Marco Aurelio, y su prepararse para la muerte, viviendo en el instante presente. Mi presente una m\u00ednima part\u00edcula elemental.<\/p>

El miedo se vive como se puede, se puede neutralizar, gestionar, anular, pero se materializa de una u otra manera. La puerta se abre hacia la desolada calle del barrio de Palermo. Solo bicicletas con repartidores de comidas enmascarados, mendigos que no tienen donde refugiarse. Alg\u00fan ser deambulando con una bolsa de compras. Los cartoneros han desaparecido. La polic\u00eda se pasea controlando.<\/p>

A lo lejos me parece escuchar las campanadas de bronce que anunciaban el paso de los apestados en la Edad Media. O tal vez sea ese verso c\u00e9lebre de John Donne cuyas campanadas replican en nuestra memoria colectiva.<\/p><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>

<\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>
<\/div>
<\/a><\/a><\/a><\/a><\/a><\/div><\/div><\/div><\/div>

Ne ratez pas les prochaines frictions... !<\/p>

<\/p>

<\/div>
<\/div><\/div><\/form><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>
\n\n\n\n
<\/div>\n
\n\n\t\n
\n\n
\n \n
\n\n\t\n<\/div>\n\n
\n\n \n \n\t
\n\t\t \n \"\" <\/span>\n \t<\/div>\n\n \n \n \n
\n\n \n \n
\n\t
\n \n\t\t\t Vivian Lofiego <\/span>\n\t \t<\/h5>\n<\/div>\n \n \n
\n\n \n \n \n\t\n\t\n\t\n\t \t\t