{"id":2019,"date":"2020-05-28T10:58:59","date_gmt":"2020-05-28T09:58:59","guid":{"rendered":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/?p=2019"},"modified":"2021-06-18T11:58:16","modified_gmt":"2021-06-18T09:58:16","slug":"episode-1-wolfgang","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prod-2018.frictions.co\/espanol\/epidemiques\/episode-1-wolfgang\/","title":{"rendered":"Ep. 1\/3 – Wolfgang"},"content":{"rendered":"
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L<\/span>es sifflets hurlent, stridents. Silence = mort. Lettres blanches sur rectangles noirs. Une enfilade de corps \u00e9tal\u00e9s \u00e0 ras l\u2019bitume d\u2019un mois de d\u00e9cembre. Ces corps, ces corps effondr\u00e9s sur l\u2019asphalte glac\u00e9 d\u2019une avenue berlinoise disent qu\u2019ils sont ind\u00e9logeables. Rien ne les fera partir. Rien, non rien : l\u2019\u00e9tat d\u2019urgence, c\u2019est eux.
Sifflets encore. Aucun tympan ne peut ignorer \u00e7a, personne, personne ne peut passer son chemin, personne ne peut continuer sa vie quand il a crois\u00e9 \u00e7a \u2014 comme il faisait avant, comme si de rien n\u2019\u00e9tait. Les sifflets hantent, des voix surgissent de l\u2019au-del\u00e0. Elles sont pr\u00e9sentes, terriblement pr\u00e9sentes. Les sifflets hantent. L\u2019espace, tout l\u2019espace est \u00e0 eux. Ils imposent \u00e7a : ne pouvoir d\u00e9tourner l\u2019oreille.
Ou le regard.
Une fille brune bard\u00e9e de triangles blancs hurle aussi fort qu\u2019elle le peut dans un dr\u00f4le d\u2019instrument \u00e0 vent surgi des temps pr\u00e9historiques. Une cornemuse en fait, et son souffle d\u00e9chire l\u2019instrument. Son regard est terrible. Il crie vengeance. La sir\u00e8ne annonce le pire, une \u00e8re d\u2019effroi ; elle glace le sang. Le son s\u2019envole par dessus l\u2019alignement des corps, il flotte dans l\u2019air. Terrible lui aussi. C\u2019est une fin d\u2019un monde qu\u2019on raconte l\u00e0. Une apocalypse. Une col\u00e8re radicale, tout autant qu\u2019une terreur.  

Et pourtant, lui.
Lui, il avance, titubant entre les corps invisibles \u00e0 son regard. Rien ne le touche, rien ne l\u2019effleure, ne l\u2019interpelle. Malades expuls\u00e9s= malades assassin\u00e9s.
Lui se faufile. Absent, absent \u00e0 la douleur, la rage, \u00e0 la violence. Absent, juste absent. Les cris, les poings dress\u00e9s, les sifflets glissent sur sa peau. Sa peau est comme une huile, rien ne l\u2019accroche, rien n\u2019y adh\u00e8re.
Il erre sur le pav\u00e9 entre ces enveloppes humaines aimant\u00e9es \u00e0 l\u2019asphalte. Ni cadavres, ni vivants.
Lui, il d\u00e9ambule. Un pas, un autre. Silhouette incandescente.
Encore l\u00e0 et d\u00e9j\u00e0 ailleurs. Ce n\u2019est plus un homme, c\u2019est un spectre.<\/p>\n

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1987<\/strong>. Wolfgang est n\u00e9 \u00e0 Munich, M\u00fcnchen. C\u2019est l\u00e0 qu\u2019il a grandi. Dans une famille bourgeoise, sans histoires, sans passion, une famille.
Papa industriel, Mama au foyer, une Schwester <\/em>(soeur) d\u00e9pressive, un Bruder  <\/em>(fr\u00e8re) b\u00eate comme ses pieds \u2014 et le gars chaussait du 46 !
Premi\u00e8re pouss\u00e9e de boutons au son du Beau Danube bleu<\/em>, premi\u00e8re crise d\u2019allergie un lendemain de bapt\u00eame F\u00eate de la bi\u00e8re<\/em>.
C\u2019est l\u00e0, dans cette ville assommante o\u00f9 les jeunes gens enfilaient leur chemise Versace et leur jean Hugo Boss pour boire un coup au pub du coin en se gargarisant de diverses inepties, c\u2019est l\u00e0 que Wolfgang enfant, puis Wolfgang ado, se demandait, d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9, si la terre enti\u00e8re respirait un ennui aussi crasse, une banalit\u00e9 aussi plombante que l\u2019atmosph\u00e8re distill\u00e9e par la capitale bavaroise.
Cette question hanta son cerveau jusqu\u2019\u00e0 son premier voyage, l\u2019ann\u00e9e de ses dix-sept ans. Modeste, le gars osa l\u2019aventure jusqu\u2019en Ard\u00e8che avant de tenter le grand saut, l\u2019\u00e9t\u00e9 suivant, via la Tha\u00eflande. Chaque jour sur la route pour rejoindre son domicile \u2014 une petite maison cosy qui respirait l\u2019ennui et la connerie des nains de jardin expos\u00e9s sur la pelouse du pavillon \u2014  Wolfgang traversait une bonne partie de cette riche cit\u00e9. Riche, oui, propre bien s\u00fbr, d\u2019une brillance sans \u00e9clat, javellis\u00e9e. Ici, m\u00eame les camionnettes qui servaient leur Curry Wurst<\/em> aux pi\u00e9tons en balade semblaient sortir d\u2019une chambre froide d\u00e9sinfect\u00e9e.
C\u2019est l\u00e0 aussi, \u00e0 Munich M\u00fcnchen, que Wolfgang \u00e9coutait Kraftwerk, enferm\u00e9 dans sa chambre d\u00e8s qu\u2019il rentrait du lyc\u00e9e. L\u00e0 qu\u2019il se laissait un peu aller au son de la Radio Activity, tout envelopp\u00e9 de sa froideur intemporelle\u2026 Ces voix trafiqu\u00e9es par des filtres divers, des trucs \u00e9lectroniques qui l\u2019\u00e9loignaient de l\u2019humain.

Radioactivity<\/em>
Is in the air for you and me<\/em>
Radioactivity<\/em>
Discovered by Madame Curie<\/em>
Radioaktivit\u00e4t<\/em> Fur dich und mich in All entsteht<\/em>

Autant le dire : lorsque, hautain, renfrogn\u00e9 et solitaire, Wolfgang affichait un slogan No Future<\/em> sur son T-Shirt lac\u00e9r\u00e9, la phrase n\u2019avait rien d\u2019un effet de style, ni m\u00eame d\u2019une tendance mode. Les mots sortaient du fin fond de ses tripes, l\u00e0 o\u00f9 son amertume nourrie d\u2019une rancune sans fin se d\u00e9veloppait \u00e0 vitesse grand V. Cette ville, ce monde, n\u2019\u00e9taient d\u00e9finitivement pas faits pour lui. Alors\u2026<\/p>\n

*<\/p>\n

Alors un jour\u2026 Pr\u00e9cis\u00e9ment le jour de ses dix-neuf ans, Wolfgang prit son sac \u00e0 dos, un grand sac qui lui servait \u00e0 vadrouiller sur les routes du monde, des gorges de l\u2019Ard\u00e8che aux plages de Tha\u00eflande.
Lorsque sa m\u00e8re lui demanda : \u00ab Pourquoi ? \u00bb, Wolfgang sortit la premi\u00e8re id\u00e9e qui lui passa par la t\u00eate : \u00ab Je veux pas faire l\u2019arm\u00e9e. Quand on s\u2019installe \u00e0 Berlin, on est exempt\u00e9. \u00bb V\u00e9ridique. Il avait lu l\u2019info dans un magazine jauni. Un journal qui tra\u00eenait dans la salle d\u2019attente d\u2019un dentiste pas tr\u00e8s dou\u00e9 \u2014 bien s\u00fbr, le gars r\u00eavait d\u2019\u00eatre violoncelliste.

Berlin. Cette ville damn\u00e9e, surnomm\u00e9e \u00e0 Munich la poubelle de l\u2019Allemagne, avait surtout besoin de repeupler ses grandes art\u00e8res quasi d\u00e9sertes, ambiance un peu fant\u00f4me. D\u2019o\u00f9 cette offre attractive propos\u00e9e aux jeunots d\u00e9sirant \u00e9chapper au destin peu enviable d\u2019une vie de bidasse. Une alternative \u00e0 tous ceux qui n\u2019avaient pas envie de chanter :

You\u2019re in the army now
<\/em>Oh oh oh you\u2019re in the army\u2026
<\/em>Now !
<\/em>
Berlin. Une immense \u00e9tendue \u00ab am\u00e9nag\u00e9e \u00bb pour survivre \u00e0 l\u2019ombre du mur qui scindait la ville en deux. Sans compter les quartiers fran\u00e7ais, anglais, am\u00e9ricain o\u00f9 l\u2019on ne p\u00e9n\u00e9trait qu\u2019en affichant passeport et nationalit\u00e9 requise.
Un lac, des parcs, une for\u00eat fr\u00e9quentable \u00e0 vos risques et p\u00e9rils : la probabilit\u00e9 de vous cogner bien fort contre LE mur en conclusion d\u2019une balade bucolique avec pic-nic et tout le tralala n\u2019\u00e9tait pas n\u00e9gligeable.
De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9, l\u2019ombre de l\u2019est, la ville grise. Interdite.  

Sur la Kudamm, grande avenue bord\u00e9e de quelques cin\u00e9mas et de boutiques de mode un peu niaises, le grand magasin mythique KaDeWe donnait le ton rien qu\u2019\u00e0 son enseigne : Kaufhaus des Westens, Grand Magasin de l\u2019Ouest<\/em>.
Sa mission \u00e9tait claire.
L\u00e0, on aimait se la jouer comme de si rien n\u2019\u00e9tait. Sur quelques m\u00e8tres au moins\u2026 Car Berlin restait une ville fant\u00f4me.

Un n\u00e9on au clignotement incertain\u2026 Silhouettes d\u00e9compos\u00e9es errant d\u2019un bar \u00e0 l\u2019autre dans l\u2019opacit\u00e9 de cette nuit berlinoise. L\u2019opacit\u00e9 oui, car l\u2019\u00e9clairage des rues, des avenues, des art\u00e8res ne devait pas peser grand-chose dans le budget municipal.
Guitares satur\u00e9es, mouvement des corps dans les p\u00e9nombres \u00e9lectrifi\u00e9es. Rires voil\u00e9s, masqu\u00e9s dans le no man\u2019s land de la Potsdamer platz hant\u00e9e par son lugubre pass\u00e9, cern\u00e9e des symboles de l\u2019ex-Gestapo. Loin des douceurs aseptis\u00e9es du lac Wansee, impossible de r\u00e9sister : il n\u2019y avait qu\u2019\u00e0 suivre l\u2019appel de ce tempo insomniaque.<\/p>\n

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D\u00e9sormais, \u00e0 l\u2019ouest de la ville, de ce c\u00f4t\u00e9 du mur, Wolfgang bossait dans une boutique de disques. Un dr\u00f4le d\u2019endroit bizarre bizarre envahi de sculptures fluorescentes, un lieu d\u2019o\u00f9 s\u2019\u00e9chappait une fureur brute, non n\u00e9gociable : l\u2019op\u00e9ra punk de Nina Hagen, les marteaux piqueurs de Blixa Bargeld, le sombre blues de Nick Cave.

Install\u00e9 dans un squat plut\u00f4t clean et ordonn\u00e9 \u2014 y vivaient des jeunes gens de bonne famille, tr\u00e8s polis sous leur cr\u00eate iroquois \u2014 Wolfgang s\u2019amusait les nuits de pleine lune, et les autres aussi, dans le lit de gar\u00e7ons ou de filles, selon l\u2019humeur, selon l\u2019instant, et il kiffait.

Le jour de ses vingt ans, il passa un coup de fil \u00e0 Nihat, un beau brun \u2014 sans pr\u00e9venir des \u00e9clairs surgissaient de ses prunelles. Il lui proposa quelques galipettes sexy avec shrudel et feux de Bengale, histoire de f\u00eater son anniversaire.
Le jeune Turc habitait dans le quartier turc, banal, \u00e0 deux rues du squat de Wolfgang. Mais c\u2019est sa s\u0153ur qui r\u00e9pondit \u00e0 son appel, et d\u2019une voix plut\u00f4t flipp\u00e9e.
\u00ab Nihat est malade. On ne peut plus le voir. \u00bb
L\u2019intonation \u00e9tait ferm\u00e9e, d\u00e9finitive. Sans appel.
Pourtant la s\u0153ur aimait bien Wolfgang. D\u2019ordinaire, il la faisait rire, sourire ou m\u00eame frissonner. Surtout quand il lui chantonnait \u00e0 l\u2019oreille :

In Berlin, by the wall
<\/em>It was very nice
<\/em>Candlelight and Dubonnet on ice \/
<\/em>We were in a small cafe
<\/em>You could hear the guitars play
<\/em>It was very nice
<\/em>Oh honey, it was paradise. <\/em> 

Ce jour-l\u00e0, pas de rire, pas de sourire. Un frisson peut-\u00eatre, mais pas du genre \u00e0 lui donner envie de poursuivre.

<\/span>Pourtant une heure plus tard, Wolfgang d\u00e9cida d\u2019en savoir plus. Il traversa la Potsdamer Platz puis l\u2019exotique Oranian Strasse avant de s\u2019engouffrer dans la ruelle qui menait tout droit \u00e0 l\u2019immeuble o\u00f9 Nihat et sa famille habitaient.

Il y a des rues qui puent la mort. Assur\u00e9ment, celle-l\u00e0 en faisait partie.<\/p>\n

*<\/p>\n

D<\/strong>eux semaines. Le temps de se d\u00e9cider \u00e0 faire le test. Ou pas.
Y penser, penser encore, seul surtout : pas une fois l\u2019id\u00e9e de partager cette \u00ab chose \u00bb avec quelqu\u2019un ne lui effleura l\u2019esprit. Seul, oui.
Et puis, le passage \u00e0 l\u2019acte. Rendez-vous, choisir un jour : quel jour, quelle heure ?
Prise de sang. Enfin le dernier round : l\u2019attente du r\u00e9sultat.

La nuit d\u2019avant le test, car d\u00e9sormais il y aurait une nuit \u00ab avant \u00bb, il r\u00eava de Nihat, et de sa s\u0153ur aussi, titubants l\u2019un et l\u2019autre dans un bar sombre et d\u00e9sert, lumi\u00e8re jaun\u00e2tre, au son d\u00e9form\u00e9 du Berlin<\/em> de Lou Reed. Perdu dans un \u00e9cho. Nihat \u00e9vitait son regard, essayant comme il pouvait de cacher son visage d\u2019une main tremblante. Berlin<\/em> disparut de la BO du dream et la voix de Nihat, froide, distante, chantonna :

It\u2019s so cold in Alaska
<\/em>So cold in Alaska
<\/em>It\u2019s so cold\u2026 

<\/em>Deux semaines. Deux semaines \u00e0 se tordre les boyaux dans tous les sens. \u00c0 tourner en rond comme un tigre en cage ou comme n\u2019importe quelle esp\u00e8ce animale prise au pi\u00e8ge de la folie des hommes.
Jusqu\u2019\u00e0 ce jour, la vie, c\u2019\u00e9tait l\u2019insouciance, une insouciance qui flirtait avec une certaine dose de morbidit\u00e9, une insouciance quand m\u00eame. Celle que l\u2019on reconna\u00eet le jour o\u00f9 elle se fait la malle. Avant ? On ne la sentait pas, on n\u2019y pensait pas. Elle \u00e9tait l\u00e0, l\u00e9g\u00e8re, et c\u2019\u00e9tait tout. Et c\u2019est d\u00e9j\u00e0 beaucoup.
Deux semaines !
Le jour J, jour attendu et redout\u00e9, le r\u00e9veil sonna \u00e0 huit heures trente, et autant dire qu\u2019ici ce n\u2019\u00e9tait pas une habitude.
Depuis la chambre juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9, un punk \u00e0 cr\u00eate rose sursauta sur son matelas pourri en s\u2019exclamant : \u00ab C\u2019est quoi ce truc ? \u00bb
\u00c0 peine tenta-t-il de tirer le rideau que le jour s'engouffra. Wolfgang le referma d\u2019un coup. La lumi\u00e8re n\u2019\u00e9tait pas la bienvenue.
Dans la cuisine d\u00e9serte de cette maison endormie, il avala un bol de caf\u00e9 sans sucre ni lait, sans tartines, sans rien.
Puis il resta un bon moment clou\u00e9 dans la salle de bains, brosse \u00e0 dent dans la main gauche, dentifrice dans la main droite. Regard perdu au fond du lavabo.
Le robinet n\u2019arr\u00eatait pas de couler sans que l\u2019eau gaspill\u00e9e ne choque sa conscience verte pourtant bien aiguis\u00e9e aux gestes du quotidien.

Une heure plus tard, il prit le ticket avec un num\u00e9ro inscrit \u2014 rien d\u2019autre \u2014  pour se rendre au cabinet du m\u00e9decin. Il traversa la ville depuis Kreuzberg jusqu\u2019au U Bahn Adenauer Platz, un endroit qu\u2019il n\u2019avait pas l\u2019habitude de fr\u00e9quenter, hors de sa r\u00e9alit\u00e9. Au coin d\u2019une rue, il croisa son image dans une vitrine. Il ne se reconnut pas, une allure de somnambule.<\/p>\n

Arriv\u00e9 dans la bonne rue, au bon num\u00e9ro, il v\u00e9rifia la plaque en bas de l\u2019immeuble et se dit seulement : \u00ab C\u2019est bien ici \u00bb. Il sonna donc au bon interphone. On lui demanda son num\u00e9ro, un s\u00e9same dont il se serait bien pass\u00e9 mais qui fonctionna : la porte d\u2019entr\u00e9e s\u2019ouvrit sans attendre. Il traversa une premi\u00e8re cour, puis une autre. Le cabinet m\u00e9dical se trouvait en rez- de-chauss\u00e9e au fond de la deuxi\u00e8me courette. Un peu cach\u00e9, un peu ailleurs.

Il attendit dans une salle d\u2019attente, logique, le cabinet collectif \u00e9tait sp\u00e9cialis\u00e9 dans la r\u00e9ponse \u00e0 sa question, son r\u00e9sultat. Sur la table des prospectus d\u2019information, tous flippants. Au mur quelques affiches pour d\u00e9cliner le message. Chacun les observait du coin de l\u2019\u0153il, en biais, jamais directement : Kein problem, je n\u2019aurai pas besoin de \u00e7a. Ils \u00e9taient une dizaine, l\u00e0, tous attendant sur leur chaise : sept hommes, trois femmes. Chacun, chacune, son petit bout de papier \u00e0 la main avec son num\u00e9ro. Seuls ou accompagn\u00e9s, les yeux paum\u00e9s dans le vide ou fix\u00e9s, aimant\u00e9s vers le sol. Comme un air de roulette russe qui ne disait pas son nom.

Une porte s\u2019ouvrit, on appela son num\u00e9ro. Le docteur Angerm\u00fcller, une femme rousse, la cinquantaine, le fit entrer. Elle portait un chemisier fleuri \u00e0 grand renfort de p\u00e2querettes et de myosotis, un imprim\u00e9 plut\u00f4t d\u00e9connect\u00e9 du contexte. Le docteur Angerm\u00fcller lui proposa de s\u2019asseoir, prit son ticket et retira une simple feuille d\u2019une enveloppe qui portait le m\u00eame num\u00e9ro. Alors elle lut. Elle n\u2019eut besoin que de quelques secondes pour relever la t\u00eate et lui ass\u00e9ner une phrase, une seule, quelques mots ad vita eternam tatou\u00e9s sur sa cervelle : \u00ab C\u2019est un r\u00e9sultat qu\u2019on ne souhaiterait pas \u00e0 son pire ennemi \u00bb. Wolfgang se leva d\u2019un coup, se retourna pour \u00e9viter le regard du m\u00e9decin. Faire quelques secondes comme si le docteur Angerm\u00fcller n\u2019existait pas, non, nein, comme si le docteur Angerm\u00fcller n\u2019avait jamais exist\u00e9.

L\u2019air, de l\u2019air, de l\u2019air. Il se pr\u00e9cipita vers la fen\u00eatre qu\u2019il tenta en vain d\u2019ouvrir, encore et encore. Cette putain de fen\u00eatre lui r\u00e9sista un sacr\u00e9 bout de temps. Bloqu\u00e9e. Mais c\u2019\u00e9tait sans compter avec cette incroyable force, un truc venu d\u2019ailleurs que Wolfgang d\u00e9couvrit \u00e0 cet \u00e9trange instant dans l\u2019\u00e9nergie de ses bras. Une force inconnue. La chose, la fen\u00eatre, finit par lui c\u00e9der pour enfin s\u2019ouvrir sur une cour int\u00e9rieure. Alors le temps prit une autre couleur, une autre dimension. Un autre espace. En fait, le temps s\u2019arr\u00eata.

Face \u00e0 lui, une femme secouait un petit tapis de pri\u00e8re de couleur ocre par une autre fen\u00eatre, celle de la cage d\u2019escalier, histoire de l\u2019a\u00e9rer. Un foulard fuchsia recouvrait ses cheveux. Elle croisa son regard, lui adressa un sourire timide, interloqu\u00e9. Hagard, Wolfgang observa cette image incongrue, comme \u00e7a, sans se retourner, sans la quitter des yeux.

Un tapis de pri\u00e8re. Apr\u00e8s tout, pourquoi pas ? D\u00e9sormais tout serait bon \u00e0 prendre.  <\/span><\/p><\/div><\/div>

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Ne ratez pas les prochaines frictions... !<\/p>

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\n \n\t\t\t Marc Cheb Sun <\/span>\n\t \t<\/h5>\n<\/div>\n \n \n
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